Песни
Автор: Ника Ратомская
Майку Науменко
Как философ с двора, где – худая изба,
Как бродяга, жалевший бездомных собак,
Ты открыл двери в небо
Взглядом, брошенным ввысь.
И мы шли за тобой по затертому следу,
Сомневаясь в себе оттого, что шли слепо,
Но внезапность и боль –
Это лучше, чем сытость и лесть.
Ты сказал, что наш дом не под крышей,
А там, где мы все-таки есть.
Мы встречали рассвет,
Ты заваривал чай
Там, где можно смеяться,
Но нужно – кричать.
Ты тушил окурки об запястья
Случайных людей.
Мы считали, что вечность – в смежении вен.
Мы не знали, что каждый – на равных мгновенн.
Мы писали стихи, где давно
Разучились читать.
Но мы были готовы
Начать все с пустого листа.
Нам казалось, что смерть – это слишком легко,
И мы прятали душу за отблеск зрачков
И в стигматы запястий,
Не давая ей выйти на свет.
И мы пели, как будто – последняя нота.
Мы курили гашиш, ожидая прихода,
Но гашиш был на всех, а приход –
Только на одного.
Мы учились смотреть не туда, где уже –
Никого...
Мы немного устали от вечной прямой,
Изменив чью-то жизнь, мы остались собой
Там, где Боги как люди,
А людей превращают в Богов.
Но ты знаешь, мы все-таки стали упрямы,
Разучившись просить и зализывать раны
Тем, кого мы любили, сбиваясь в сплошной хоровод.
И, снимая штаны, восклицать: «Здравствуй, ...., Новый год!»
А теперь мы в тиши комендантского часа.
И не нужно спешить, а хотелось – все сразу.
Пыль глотая с разбегу,
Мы все вместе учились дышать.
И, любя, мы порой наступали на мины,
Но, ты знаешь, похоже – сейчас мы любимы,
Хоть и пьем то же олово, чтобы не стыла душа,
Помня вечную истину:
Хорошо только тем, кто пьет из ковша.
Как философ с двора, где – худая изба,
Как бродяга, жалевший бездомных собак,
Ты открыл двери в небо
Взглядом, брошенным ввысь.
И мы шли за тобой по затертому следу,
Сомневаясь в себе оттого, что шли слепо,
Но внезапность и боль –
Это лучше, чем сытость и лесть.
Ты сказал, что наш дом не под крышей,
А там, где мы все-таки есть.
Мы встречали рассвет,
Ты заваривал чай
Там, где можно смеяться,
Но нужно – кричать.
Ты тушил окурки об запястья
Случайных людей.
Мы считали, что вечность – в смежении вен.
Мы не знали, что каждый – на равных мгновенн.
Мы писали стихи, где давно
Разучились читать.
Но мы были готовы
Начать все с пустого листа.
Нам казалось, что смерть – это слишком легко,
И мы прятали душу за отблеск зрачков
И в стигматы запястий,
Не давая ей выйти на свет.
И мы пели, как будто – последняя нота.
Мы курили гашиш, ожидая прихода,
Но гашиш был на всех, а приход –
Только на одного.
Мы учились смотреть не туда, где уже –
Никого...
Мы немного устали от вечной прямой,
Изменив чью-то жизнь, мы остались собой
Там, где Боги как люди,
А людей превращают в Богов.
Но ты знаешь, мы все-таки стали упрямы,
Разучившись просить и зализывать раны
Тем, кого мы любили, сбиваясь в сплошной хоровод.
И, снимая штаны, восклицать: «Здравствуй, ...., Новый год!»
А теперь мы в тиши комендантского часа.
И не нужно спешить, а хотелось – все сразу.
Пыль глотая с разбегу,
Мы все вместе учились дышать.
И, любя, мы порой наступали на мины,
Но, ты знаешь, похоже – сейчас мы любимы,
Хоть и пьем то же олово, чтобы не стыла душа,
Помня вечную истину:
Хорошо только тем, кто пьет из ковша.