Руки мои плачут...
Автор: Марина Гутенева
Руки мои плачут кровавой слезой,
У деревянных пальчиков столбняк.
Бросилась наперерез, как Анна,
Под поезд своих мыслей.
Что осталось? Только быть собой.
Надеваю свой концертный фрак.
Снизойдёт ли мне с небес та манна,
Чтоб добраться до желанных высей.
Я не плачу. Нет. Одна Сахара.
В небе преполнейшая луна.
Где ты? Солнце меркнет из-за листопада.
Нервы сжались в холоде кольцом.
Мне б стоять сейчас за стойкой бара,
И обняв за талию тебя
Попивать горячий виски с шоколадом,
А не плавить связки в ор с отцом.
У деревянных пальчиков столбняк.
Бросилась наперерез, как Анна,
Под поезд своих мыслей.
Что осталось? Только быть собой.
Надеваю свой концертный фрак.
Снизойдёт ли мне с небес та манна,
Чтоб добраться до желанных высей.
Я не плачу. Нет. Одна Сахара.
В небе преполнейшая луна.
Где ты? Солнце меркнет из-за листопада.
Нервы сжались в холоде кольцом.
Мне б стоять сейчас за стойкой бара,
И обняв за талию тебя
Попивать горячий виски с шоколадом,
А не плавить связки в ор с отцом.